Maintenant, discernez ceci : Heroes of the Jet Bridge

Par Eric A. Clayton

Je ne suis pas le héros de cette histoire.

Récemment, ma femme et moi nous sommes retrouvés à débarquer d'un vol. Assez standard. Vous avez été là avant. Les gens se lèvent de leur siège, attrapent leurs bagages, traînent dans l'allée.

Vous jetez un coup d'œil à votre montre, vous vous interrogez sur cette connexion étroite. Je me demande pourquoi la personne devant vous vient de penser à sortir son bagage à main du compartiment supérieur. Demandez-vous pourquoi cette personne derrière vous enfonce la poignée de son sac à main directement dans votre épaule.

Assez standard.

Alors, maintenant c'est à notre tour. Ma femme et moi attrapons nos sacs et commençons notre propre séjour de la rangée 31 à l'avant de l'avion. Les roues de la valise vont rouler, cogner, rouler, cogner, cogner. Ensuite, nous sommes sur le pont à réaction, côtoyant d'autres passagers. Nos sacs à roulettes se disputent l'espace comme des karts bourdonnant autour d'une piste.

Et puis il y a un hold-up. Quelqu'un qui ne bouge pas aussi vite. La circulation sur le côté droit du passage ralentit. Les sacs à roulettes et leurs propriétaires mécontents se précipitent d'un côté, les yeux baissés, les pensées concentrées uniquement sur le prochain vol à prendre, le prochain endroit où être.

J'emboîte le pas, coupe fort à gauche. A peine enregistre-t-elle la dame qui se dirige lentement vers le terminal, une valise incroyablement grande dans une main, sa canne serrée dans l'autre. Cette canne est une bouée de sauvetage pour cette femme âgée et digne. Un pas lent à la fois, une détermination féroce collée sur son visage.

Et là, je suis juste devant elle maintenant, jetant un commentaire sur les vols de correspondance à ma femme, ma propre concentration sur la lumière au bout du tunnel de la piste.

Mais tout ce que j'entends en réponse, c'est "Avez-vous besoin d'aide pour ça ?"

Et j'arrête brutalement mon sac à roulettes. Parce que bien sûr une personne à moitié décente s'arrêterait pour aider cette femme. Pour au moins demander si c'était nécessaire.

Je ne voulais pas supposer… Je commence à réfléchir, m'accrochant à des excuses silencieuses alors même que je deviens l'obstacle pour les autres passagers dans le pont à réaction.

Ma femme sourit, pose une main sur l'épaule de cette femme, prend son sac. Je regarde autour de moi comme un imbécile et prends le sac de ma femme - comme si c'était une sorte de grand service rendu à n'importe qui. Et ensemble, lentement, nous nous dirigeons tous les trois vers le terminal.

"Merci," dit la femme alors que nous franchissons le portail.

« Où dois-tu être ? » demande ma femme. "Nous vous y conduirons."

J'acquiesce, con que je suis, comme si j'avais aussi eu cette idée.

Et ainsi nous continuons notre marche lente et régulière. On amène cette dame là où elle doit être, on la fait asseoir, on rassemble ses sacs autour d'elle. Nous apprenons qu'elle est en route pour l'obtention du diplôme d'un petit-fils, que c'est un long voyage pour elle et que dans un an ou deux, elle ne pourra probablement pas le faire. Mais elle est heureuse de pouvoir le faire maintenant – et nous acquiesçons, heureux pour elle, heureux pour son petit-fils.

"La gentillesse me fait pleurer", dit-elle alors que nous nous séparons. Et nous sourions, lui souhaitons un bon voyage.

Mais la vérité est la suivante : je n'étais pas un héros. La gentillesse offerte m'a été au mieux arrachée par ma femme — « Vous ne m'avez pas entendue », a-t-elle dit plus tard. "Je t'ai chuchoté de m'aider mais tu étais tellement concentré sur le fait de sortir." – alors quel crédit m'était-il vraiment dû ? Quels remerciements pourrais-je vraiment accepter ?

Rien de tout cela n'est le point. Notre ego nous gêne et nous dit qu'on nous doit quelque chose pour notre bonne action. Ou, il nous gronde de ne pas avoir fait cette bonne action en premier. Ce n'était pas notre idée. Nous étions trop lents. Nous n'avons pas répondu du mieux que nous pouvions. Et puis notre ego nous fait honte.

Mais Dieu ne nous fait pas honte. Dieu prend plaisir en nous. Et Dieu nous donne des opportunités de continuer à vivre en nous-mêmes. J'ai peut-être raté la première occasion d'aider cette femme. Mais ma femme était plus perspicace - et elle m'a fait vivre l'expérience malgré mon propre faux pas.

La volonté de Dieu était toujours faite. La seule chose qui pouvait démêler la volonté de Dieu était mon obsession de savoir à qui revient le crédit. Mon sentiment de honte de ne pas y être arrivé le premier.

Quelle chose absurde ! Et pourtant, je me demande si toi aussi tu as des moments comme ça. Des moments où vous résistez à jouer le second rôle parce que vous êtes gêné d'avoir raté l'audition pour le rôle principal. Nous voulons tous être le héros de l'histoire.

Le truc, c'est qu'on est tous sur scène ensemble. Nous racontons tous la même grande histoire - l'histoire de Dieu. Se débrouiller nous amène toujours à la fin, et nous apprenons et grandissons en cours de route.

Mais assis? Arrêter complètement ? Laisser la honte nous écarter des délices de Dieu ?

Imaginez si j'avais regardé ma femme et cette femme et dit : "Eh bien, je n'ai pas pensé à l'aider, alors je suppose que je vais continuer et les laisser se débrouiller seuls."

Il ne s'agit pas d'être des héros. Il s'agit d'être ensemble.

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Eric A. Clayton est l'auteur primé de Cannonball Moments: Telling Your Story, Deepening Your Faith (Loyola Press) et directeur adjoint des communications à la Conférence jésuite du Canada et des États-Unis. Ses essais sur la spiritualité, la parentalité et la culture pop ont été publiés dans America Magazine, National Catholic Reporter, US Catholic, Busted Halo et plus encore, et il contribue régulièrement à Give Us This Day, IgnatianSpirituality.com et Dork Side of the Force, où il blogue sur Star Wars. Sa fiction a été publiée par Black Hare Press, le World of Myth Magazine et plus encore. Il vit à Baltimore, MD avec sa femme, ses deux jeunes filles et leur chat, Sebasti